Я редко бываю в кармане,
Пальто мое спит во дворе,
живу я то в битом стакане,
то с сукой как пес в конуре.
Бросаю,и вниз парашутом,
лови меня грязный Февраль,
Стою я обычным маршрутом,
И что пропушу мне не жаль,
Потом посмотрю все в повторе,
субтитры рисуя в глазах,
три буквы на белом заборе,
пишу я в широких штанах,
В таких же ходил Маяковский,
и Облако тоже в таких,
по улицам длинным московским,
выдумуя Нате,Вам-стих,
а я не такой поэтичный,
вообще я наверно ни кто,
я музыкант не приличный,
у которого сдохло Пальто!