Я не чувствую запаха нового года, не вижу света в твоих глазах, жалуюсь на погоду, вступаю в общество по охране живой природы, жду, когда будет гроза, с подоконника не желаю слезать. "Нет, видали такого урода!" - так ты матери хочешь сказать? А я не умею гнаться за модой, креститься на образа, мне в синеву небосвода, прозрачную, как слеза, падать бы год за годом, выбросив тормоза, послать бы всех "на", "в" и "за", и верить в свою свободу - трасса-вино-рюкзак. В теплое время года набухнет вином лоза, выскочу на вокзал, дальше, до перехода, в руки гитару взять, и орать что есть мочи: "Полгода плохая погода"... Выпала бы роса, а то мы тут с ума все сходим, а высказаться нельзя.
21.12.09