Начал я писать стихи,
Для души, конечно.
Вспоминал свои грехи,
Как я жил беспечно.
Проходили дни, недели
И стихов уж пачка.
Во дворе синички пели,
А стихи, не жвачка.
Книгу надо издавать –
Говорят родные:
Хватит одному страдать,
Пусть уж и другие.
Я в издательство бегом:
-Будьте так любезны.
А меня, как обухом:
-С дерева, что ль слезли?
И совсем вы не поэт,
Не прозаик даже,
Вас на книжных полках нет,
Нету вас в продаже.
-Значит надо издавать
И тогда там буду.
Мне, куда теперь девать
Эту пачку – груду?
У меня и деньги есть,
Всю отдам получку.
А они мне: «Ваша честь!
Вывели под ручку».
И теперь мои стихи
Вряд ли кто услышит.
Эх, издатели лихи,
Пропадают вирши!
Январь 2011г.