У меня жар - черт-знает-сколько по Цельсию, я хочу клубнику и спать в обнимку, хочу выйти к черту на пенсию, сжечь к чертовой матери школьные валентинки, купаться в соленом озере, пить (пока не поздно еще) боржоми, навести, быть может, порядок в доме, и чтобы муж был, как Миша Козырев, хочу жить в Швейцарии-Франции, в общем, где угодно, лишь бы совсем не здесь, говорить, что я такая, как есть, курить гашиш, заниматься танцами... Хочу быть героиней романа, или хотя бы романчика - в мягкой обложке, мне ведь не сложно, лежать себе на диванчике, называться "беби" и "крошкой", завести себе кошку, броситься из окошка, не насмерть, так просто, что б вызвали неотложку. Бить об пол посуду, танцевать на стекле битом, говорить избитое "дольче вита", и "я так никогда не буду". Отдаваться первому встречному-поперечному, жеманно сметься на камеру, верить в идеи и методы Джона Крамера, сеять разумное-доброе-вечное, человечное. Спрятать рояль в кустах и самой спрятаться, когда кто-то снова напьется в ноль и придет свататься, думать, что я такая вся необычная, непривычная, что только я могу взять себя в кавычки и ругаться вычурно. Окрутить на чьем-то банкете пьяного Джорджа Лукаса, чтобы в сердцах, завистливо, за спиной: "Ну не сука ли?", а пофиг, что все не в рифму, быть такой, знаете, нимфой, загадочной, греческой, и нагой, но при этом весьма порядочной, просто совсем другой. Или быть сексапильным следователем, разрабатывать ограбления версию, у меня жар страшный по Цельсию. Что пишу? Да сама не ведаю.
08.04.10