Смывает сыростью продрогших сном гардин
В моих углах сомнений грязных нити
Я привыкаю просыпаться вновь один
И отвыкаю от лица изгибов литых
Теперь безропотен и мал в своих мечтах,
К чему мне боль? Она и так по всюду…
И поцелуй застывший на губах,
Я ни за что на свете – не забуду…