Зимой время раскатывается скалкой,
растягивается на коврике под батареей,
зимой люди, живущие в неволе,
размножаются чугунными утюгами мыслей,
но март из-за поворота показывает длинный нос,
и поэты и прочие, тяжёлые в обиходе предметы,
падают, не выпуская из рук краешек простыни неба,
а я отбрасываю тень раскидистой обезьяны,
и лодка так смешно напоминает пресс-папье,
оттого, что в море живёт бог берега,
а на берегу бог моря