Надкушенное небо
упало на ладонь
И в розового бреда
трико профукал конь.
В седле его Есенин
в размашистой звезде.
Стихи его - безмены,
как молнии в грозе.
Под колпаком из леса
Течёт-пустынь река.
и время тянет леску
сквозь уши рыбака.
На бесконечной точке
стоит кумир-конец.
Вчера он вытер почки
о половик-венец.
Сегодня, в день заботы,
Отчаянье заткнул
за пояс, словно ноты,
и на колу уснул.
Вот потроха ответа.
Вот Пушкин, "сукин сын".
Мне стыдно за поэта -
Как мать он поносил...