***
Мама всё ещё любит меня,
Но неведомой вечной любовью,
Припадая,
как тень от огня,
По ночам к моему изголовью.
Невесомо коснётся виска,
И шепнёт, что стареть начинаю...
И забытую щедрость соска
Закоулком души вспоминаю.
Говорит:
«Не умри в суете,
Что там игрища, деньги и слава?
Это всё застывает, как лава,
Сложность жизни, сынок, в простоте.
Много истин скопили века,
Но ошибок чужих не приемля,
Мы по ним,
как по руслу река,
Водопадом срываемся в землю.
И болтая душевную муть,
Запоздалым раскаяньем платим
За возможность поглубже вздохнуть,
Что ценней бриллиантов и платин...
Распознав обречённость свою,
Ты вопросами ближних не мучай, –
Никому не понять на краю:
Приступ смерти: судьба или случай?
Не накапливай горечи впрок,
Что стекаем в могильную сажень,
Погляди:
сад навеки посажен,
Но опять оторвался листок...»
Просыпаясь, шепчу я в ответ
(Снег искрится, а может, светает):
«Воспитанья для чуткости нет,
А на мудрость – ума не хватает.»
Mама,
словно таинственный свет,
В занавеске качнувшейся тает.