Если можно во что-то не верить –
в бред предчувствий, абсурд пустоты, -
я не верю, что можно измерить
тот рассеянный свет темноты,
от которого веет сиеной
опадающих листьев, одной
кровоточащей красками веной –
ливнем осени. Рваной струной
контрабаса, печального стража
пепла дней, принесённого в дар,
словно в жертву, сырому пейзажу.
Ты свернёшь на известный бульвар
в ту минуту, когда незаметный,
будто ждущий троллейбуса, взгляд
будет бережно и беззаветно
обращён сквозь пространство назад
и сквозь время отчасти в былое
и отчасти в грядущее – но,
направление выбрав любое,
он коснётся тебя всё равно.
Знаешь, это закон возвращенья,
резонансная память струны.
И почти вероятность прощенья
безрассудной, бездонной вины –
звук шагов, шум толпы. И ни слова –
только эха двойная игра.
Знаешь, завтра всё сложится снова –
сумасбродней, чем было вчера.
Если можно не верить во что-то –
в горечь зим, сладость вёсен, - не верь.
Переулок ведёт к повороту
на бульвар, как всегда. Но теперь
каждый раз он приводит к началу
неизведанной вечности.
И
контрабасу до крайности мало
нот, чтоб струны наполнить свои.
5 марта 2011