А что про любовь?
Все изъедено, все испито.
У неё ноги бриты,он от пощечин битый.
И, кажется, все уже пережито,
Она разводит руками, кричит "Финита"
Но все же ждет от него кульбита
Ещё лет пять
А он не может её понять
Такие проблемы привычней назвать ПМС,
А затем МС, а потом ПМС, только первая буква расшифровывается, как "ПОСЛЕ"
Короче, со временем, он привык быть послан.
И пока они думают "все хорошо",
Чувствам второй десяток пошел.
Ей чего-то всегда не хватает.
Какие-то там нереализованные амбиции.
Он себе живот отъедает.
И до директора дослужится-бы.
И всех своих женщин-коллег называет,
Откровенно говоря, тупицами.
Ей это льстит.
И уже пофигу через пару лет на какой-то там не исполненный им кульбит.
Его храп её по-прежнему веселит.
Их отношения полезные, как асфальт и прочные как гранит.
УЕФА опять победит "Зенит"
И если ей это о чем-нибудь говорит,
То все действительно довольно-таки не плохо.
Ведь любовь - это когда не похуй.