А писем нет?...
Первоисточник пуст,
слова засохли в нем?
За складкой памяти цветущий саксаул,
В порогах рвущийся потока вещий гул,
Воркующий серебряным огнем
И ласточек игра -
Ладоней, там, где ты и там, где я,
Смех бабочки дугой в ущелье тесном.
Пустыня эфемерами пьяна, звенят
На солнце в такт ударам сердца арабески.
На камне речи начинается змея
За словом ускользая в неизвестность:
Мой, моя…
Ты говоришь как мед и как железо,
Я, улыбаясь, пью твой свет…
…
Тебе пригрезилось,
Что писем нет -
Тебе пригрезилось.