Вы все прёте своё - о любви между строк,
Вы, как будто ружьё, зарядили на миг...
Стайка черно-прекрасных, то ль гусей, толь ещё...
И смычковое "здрасте" отвечает село..
Веселее веселого скоморошная грусть,
и на глупости сказочной вы взрастали по грудь...
По её леполелепию скульптор всё позабыл...
И за мелким штрихом всё скорачивал быль...
Сквозь величье запитое,
подтуманисто в стиль...
Ты в ее летолетие
совершенство забыл...
И по старым наброскам - тел забытых на миг....
Ты как будто сегодня освещал, как кумир...
А Вы все прёте своё - о любви между нот,
И по первости дикой всё скребёт ноготок...
....