Не пишется проза
И стих не ложится
На глянец бумаги
Живою строкой .
Мне так почему - то
Ночами не спится ,
А утро и солнце
Не дарят покой .
Стремительной хваткой ,
Без жалости в гневе
Сжимает и душит
Мне сердце тоска .
Стремлюсь я не думать
О том , что лелеял
Прожить без печалей
Свой век лет до ста .