Я не хочу обидеть никого…Будь это русский или армянин или кто-то еще.
Тогда это был бы рассказ о них.
Увы, это были цыгане. Это правда, потому и буду писать в душе просто вос-
торгаясь тому, что увидел…
Суббота. Полдень. Пора и в магазин, впереди рабочая неделя и некогда будет
с чувством, с расстановкой пройтись по прилавкам в мыслях загружая, совсем не
маленький, холодильник, который уже себя сироткой почувствовал в нашем доме.
Приехал в «Ленту». Давно уже нахоженная тропка- все грузится в тележку в оп-
ределенном порядке. Сначала хлеб, хлеб разный- по запаху и вкусу, разные ватру-
шки-пампушки моим девчонкам. А мне в первую очередь – Чиабатта, а потом Фокач-
ча, ах, эти итальянцы, умеют же! Вот там бы такой хлеб попробовать, но не бывал
я в Италии, а поэтому ем итальянский, но по-русски изготовленный, а все равно- вкус-
но! А французский Багет! О, эта изумительная хрустящая корочка! Этот аромат!
А наш Бородинский, только настоящий, как изумительно хорош…А если ты голоден, то
как прекрасен простой батон с куском докторской да еще с кружкой молока!
Стоп! Куда-то меня не туда понесло. Просто слюнки текут. А впереди прилавки-
рыбный, мясной, всякая-всячина…
Стою перед широким хлебным развалом, ищу Чиабатту… Справа от меня начинает-
ся какая-то возня, быстро переходящая в надсадную перебранку.
Поворачиваю голову и обалдеваю от неожиданной картины. Рядом стоит цыган оде-
тый, по понятиям «Ленты», не очень опрятно, его полушубок видывал немало, валенки,
о Боже, уже не впитывали воду, а отдавали ее. Его окружали три цыганки, не в пример
ему довольно опрятные и несколько малышек- цыганят. Громко, торопясь, будто что-то
у него отберут, цыган чуть – ли не переходя на крик спрашивал своих женщин: «Хлеб-то
какой- гоГладский что-ли?!»- и, не получая ответа от обалдевших женщин, обращался
уже к женщинам, которые, как на конвейере крутясь, обслуживали толпу, которая не хотела
брать разложенный хлеб, хотела только горячий! Он кричал: «Хлеба дайте!». «Хлеба, хлеба!
Ну, дайте, дайте!» . И когда растерянные работницы
протягивали ему разный хлеб, с пылу-жару, он вдруг оборачивался к своим и кричал надрывно и
растерянно: «Гогландский что-ли?». Ему в ответ молчание своих и добрые (правда- добрые)
усмешки других. «Хлеба! Ну, кто даст хлеба? Всем
Дают! Мне!
Мне хлеба!».
Бог услышал цыгана. Ликуя, от того, что вспомнил, он закричал: « Хлеба дай ! Фран –
цузского!». В это время я , нигде не увидев Чиабатту, тихо спросил : «Итальянский есть?.»
Оказывается он был под рукой у работницы- горяченный, только-только, она поэтому,
вмиг, мне его и подала. «Хлеба!!!»- загремело у меня прямо в правое ухо. «Французского
хлеба!» - вдруг заголосила вся компания. «Он после нас! А ему итальянского уже дали!»-
разгорался скандал. Я отошел метра три в сторону и увидел как несколько штук Багета
оказалось в руках вмиг успокоившихся страждущих. И вдруг, меня просто затрясло от
смеха, я увидел, как маленький цыганенок, сидя в тележке для продуктов, держит в руке,
уже освобожденную от упаковки ватрушку,
упаковка валяется на полу, а он, не сжав ладошкой
ватрушку, а просто прижимая ее ладошкой ко рту, использует рот как мясорубку.
Ладонью давит и ватрушка, попадая в жернова- исчезает. Миг- и ее нет. Вот это да!
Эй, секьюрити! Вас грабит малышня! Как мне весело было! Ешь, малышка, бери еще!
И еще несколько раз на моем пути возникала эта компания. И всегда, когда им нужно
было что-то взять, я слышал громкий, почти крик цыгана: «Дайте!!!». Хотелось подойти
и сказать: «Возьми сам, это можно…». Почему-то не подошел.
Но рад я был бесконечно от того, что видел маленького цыганенка, который без устали
продолжал поглощать все, до чего могла дотянуться его ручка, когда его везли по этим
необозримым пространствам необыкновенно вкусной еды!
Медленно я шел вдоль рыбного развала, в мыслях, как в мультике, шкворчала, шипела,
благоухала рыбка, какой здесь только нет…Жаль только не сам поймал.
Мясной…Вот здесь. даже не покупая, стоишь подолгу, еле – еле перемещаясь вдоль
развала и ноздри твоего носа уже трепещут от запаха. Почему шашлык? Может просто
бульон? А может от разогретого чУдного оливкого масла когда вдруг зашипит оно, за-
поет и поплывет вокруг тебя изумительный запах жареного мяска! И вдруг слышу я из-
далека : «Дайте! Дайте!». И улыбка у меня на лице- цыганенок-то какой милый!