Хлестали те ветра с грозой кромешной,
волнами бился по долам ковыль.
Славянский говор клокотал неспешный,
слов яхонта, переплетались в быль.
Из уст в уста, из поколения в поколение,
перетекал ручей сказаний и былин.
Какое было, в тех словах успокоение,
язык простой, прозрачный, без кривин.
Но ветры разные носились ещё хлеще,
в словах уж боль, в порыве жизненных вихрей,
из эпоса, теряли мы слова как вещи,
от этого, язык наш стал мутнее и грубей.