Мы каждый раз, болея, умираем,
цепляясь пальцами за крохотную жизнь,
и потерять боимся чувства высь,
душой, как свечка, словно догораем,
унылым духом чувствуя кончину,
когда теряет волю быстро разум,
мы видим свет, что так приятен глазу,
но не дающий нам ответ причины,
что заставляет мучиться в страданьях,
что нас кидает в пропасть откровенья,
где нас терзают призраки сомненья,
где безнадежно мучиться в гаданьях.
И только врач, и только провиденье,
вернут нам веру для успокоенья.