Простите меня за последнюю скорбную весть –
Ваш сын затерялся в безумной кавказской метели.
И долгим прощаньем усталые сосны шумели,
Пытались вороны на чёрные ветки присесть.
Сказать очень мало могу я об этом мальчишке,
Бывало, сидел под окном молодой лейтенант,
Венчался гитарною песней наивный талант
Про женщин, которых, наверно, он знал понаслышке.
Курносый, безусый, с припухлым по-детски лицом,
Он в жизни постиг лишь нелёгкую долю комвзвода,
Но в нём притаилось упорство особого рода –
К обманчивой цели идти под жестоким огнём.
С неведомой грустью шепчу, что его уже нет,
Жизнь где-то в горах просвистела, как пуля на взлёте.
А вы улыбаетесь, вы неоправданно ждёте,
Вы будете ждать бесконечное множество лет.
Простите, что он не вернулся в тот вечер один.
Товарищи выпьют печальную стопку на тризне
И дальше пойдут по случайно подаренной жизни
И, может быть, встретят нелёгкую радость седин.
Вы мама его, и в расцвете земной красоты
Надели, как траур, кричащую маску из боли.
Другие мальчишки терзают тоску поневоле,
Гитарные песни не в силах набрать высоты.
Р.Маргулис