Воздуха не хватает, слов,
Утопленнику ста четырёх чувств,
Меланхолической музыки лоб
Ощупывает высокий пульс логикой: чтоб.
Оранжевая муть и ранжированный чох.
А я хочу чертыхаться не в рыжем
Мечты, заблудившейся под Парижем.
Если бы я рисовал картину,
В центре была бы рыба, как вечности знак,
Дерево мировое, может, рябина;
Гора, вернее, вершина и облака (без лака),
Обложенные камнями;
И лошадь, погоняющая эти облака тумана;
И размытая бабочка с прожилками,
С разбавленной радугой крыльев,
Со странным именем, близким безумию или дурдому,
С именем Психе. Только не знаю, как мне
Дух выбирать из картины.
Дух – это запах, не только в утренней ухе,
Древесины горькой и ямы, как обратной перспективы.
И мысли – облака, приколотые булавкой-с.
И все...
Рассыпанные, раскиданные, развеянные крылья, те,
Что остаются от жизни в пустоте.