* * *
Ещё не вечер...
Но мне, ей богу,
Что – день, что вечер... что – миг, что – час...
Смешно, но, кажется, и пороги
Потёр я, в двери мечты стучась...
Куда податься?
Но всё ж в итоге –
Воспрянешь,
Сделаешь шаг вперёд...
Так появились на свет дороги...
Но кто начало дорог найдёт?
Чью грудь однажды уколет Розой
Ветров,
Тот ветер пойдёт ловить,
С которым пили нектар, амброзию
Олимпа боги,
Надеясь жить
На светлом небе своём
Веками...
Но кто их станет теперь молить?
Кто в наших письмах прочтёт –
Какая
Была дана нам
Привычка жить?
Поймёт –
Чем жили мы здесь на свете...
Пиши же, милая, мне,
Пиши
О чём угодно,
(Ведь смысл не в этом),
И я увижу твой мир души.
Твой будний вечер:
В диване – мыши,
Клубки и спицы,
Гитара, кот...
И что-то кот зачастил на крышу...
До дыр зачитанный Вальтер Скотт...
И за собою маня в окошко,
Луна мешает тебе уснуть...
Сбежать бы просто на крышу кошкой,
Сбежать хотя бы куда-нибудь...
1998 г.