Помню, бабушка мне говорила:
"Я люблю, как цыгане поют".
Те, частенько, проездом, мимо
Близ деревни искали приют.
Подходили к ней, трогали косы
И пытливо смотрели в глаза:
"Чернобровая, милая, кто ты?
Едем в табор, ты нам сестра".
А она, от души посмеётся
И отдаст всё, зачем пришли.
Провожая, рукой отмахнётся,
У крестьянки дела свои.
Родословную всю перерыла,
Не нашла там цыганских кровей.
Что же ноет сердечко тоскливо,
Как заслышу я песни степей?
Песни эти просторами дышат,
Ночь, кибитка, костёр - весь уют.
Стану бабушкой, внуки услышат:
"Я люблю, как цыгане поют..."