Я напишу тебе про дождь,
потом про звезды,
про то, что в жизни началось
для нас так поздно.
Про то, что греет и казнит,
светло печалит,
порой доводит до обид
и в сердце жалит.
А ты напишешь мне в ответ -
Делов, мол, ворох.
На звезды времени, мол, нет
И вышел порох.
И жизнь-то прожита, а в той,
Что нам осталась,
Любовь проходит запятой,
Смешная малость.
И в разнобое голосов
Одна причина.
К любови вечной не готов
Всегда мужчина.