Каждый март
три года подряд
у меня украшен траурной ленточкой
на фото со сломанной девочкой
с перекрученным сердцем в фарш.
И вроде "На старт! Внимание! Марш!",
а сил бежать не хватает,
как будто что-то мешает,
и тянет все время назад.
А я закрываю глаза,
как жаль, что никак нельзя
вырезать тебя из себя ножом
одним большим таким, целым куском
и отдать на съеденье собакам,
вопреки всем дурацким знакам,
неслучайным встречам и столкновеньям...
Последний раз пропускаю по венам
и выплевываю из себя.
Не коря. Не скорбя. Не любя.