Что ж остается? Слушать этот вой
Норд-оста за трясущимся окошком
И жизнь переосмысливать по крошкам
И бормотать: «Прорвемся, не впервой…»
…А может, ты действительно права,
Мой друг, мой фаталист, вещая, будто
Мы движемся по линиям маршрута,
Который нам начертан однова?
И в нашей воле – только плыть, скользя,
Как бестолковый Грека, через реку,
И путь, которым нас несёт по веку,
Именовать возвышенно: «стезя»?..
Зима уходит, воя и скуля.
Лютует март, безжалостный, бесснежный.
А всё же сладко – маяться надеждой:
Придет тепло, и всё начнём с нуля…