У тебя нет мужа,
у меня - жены.
Но февральской стужей
мы вовлечены
в долгое сидение
в доме, у печи –
слушать дров шипение
в сумраке свечи.
За окном в сугробе
твой автомобиль -
он всесильный, вроде,
но выбился из сил.
А меня к избушке
вьюга пригнала…
Тут жила старушка…
Год, как померла…
Без пафоса и лени,
чтоб не умереть,
наколол поленьев,
силюсь дом согреть.
Отсырели в осень
бабкины дрова -
вон, поленьев восемь,
а горят едва.
Ищешь приключений –
пишешь о былом.
И, под впечатлением,
не помнишь о Живом…
Мы с тобой - чужие,
но с одной бедой –
мчатся ветры злые
нашей стороной
Жизнь - не санаторий,
Жизнь порой груба…
Для тебя - истории.
Для меня – Судьба…