Март. Щемящая тревога
где-то в тёмной пелене.
На устах замёрзших Бога
алебастром серым снег.
Небо дышит вязкой стынью...
Выпью кофе, дым глотну.
Хочешь, сердца комья выну?
в алой влаге, протяну?
Не возьмёшь, дурная вьюга?
Брезгуй, мне уже плевать -
утро, свет, и чья-то ругань,
и заправлена кровать,
и пишу, и снова кофе,
дым дешёвых сигарет,
и черкаю - пофиг, пофиг;
утро, чья-то ругань, свет -
это выше, много выше:
снег - алмазы, строки - бред...
Вязкой стынью небо дышит...
утро... чья-то ругань... Свет!..