Как жаль, что через много лет
Забуду то, что я – поэт,
Что рифмами могу играть,
Как с малышом играет мать.
Как жаль, что брошу я стихи,
Решив, что все они плохи.
Я научусь вязать и шить,
Утратив песнопения нить,
И простенькие детективы
Буду читать неприхотливо.
Мне не захочется уже
Открыть с улыбкой Беранже,
И любоваться слогом дивным
Стихов Цветаевой Марины.
И я не вспомню в феврале:
«Свеча горела на столе…»
Как жаль, что всё это уйдёт
В домашний быт, в небытие.
Как жаль…