Бумага есть, чего ж не написать,
И пусть наивно, и до боли ложно...
Кто научился на земле страдать -
Тому, что сделать просто невозможно?..
Где тот счастливец, как его зовут,
Дай прикоснуться до его локтей...
Стихи и правду говорят, и лгут...
Последнее все чаще, все смелей.
С обидой разжимаю кулаки,
В стихах и смех не смех, и стон не стон...
Моей бессонницы заклятые враги,
Они даруют мне мертвецкий сон.
***