Утро тихое, мокрые травы,
по низинам белеет туман,
солнце скрытое за облаками,
как монетка в затёртый карман.
Тихо. Слышно кузнечиков стрекот,
не всполошенных, пение птиц,
и далёко, как шёпот – раскаты,
и разливы... Грозы ли?.. Зарниц?..
Я лопаткой сапёрной трофейной,
зло копаю клочочек Земли,
не окоп, чтоб от пуль схорониться,
а для тех кто в бою полегли.
Их без гроба... В шинель да в палатку
заворочав, засыплю песком,
меж двух сосен (приметное место),
чтоб найти их... Когда-то, потом...
Покурил, помолился как помнил,
холмик лапником с ёлок накрыл.
Эх досада, осталась пилотка,
как же я положить позабыл?..
Отхлебнул поминальных немного,
чтоб комок пересохший пробить...
Вдруг припомнил, как раненый насмерть,
повторял: «Мама-мамочка! Жить...».
Утро тихое, мокрые травы,
по низинам белеет туман,
солнце скрытое за облаками,
как монетка в затёртый карман...
.
сборник ПРИОЗЁРНАЯ СТЫНЬ, 2013 г.