Он был поэт.Владел пером как шпагой,
Где слог - порез,а рифма как укол.
Его памфлет дышал живой отвагой,
Когда на эшафот за правду шел.
Он,не стыдясь,бросал свою перчатку.
Он был безроден,но с такой душой,
Что отдавался чувствам без остатка.
И даже в пекле был самим собой.
Он наносил удары и словами ,
Как будто бы клинком шутя играл.
Простыми и душевными стихами
Он в прах всех оппонентов повергал.
Его перо то било,то входило в блоки,
То росчерком корявым,как порез
Чертило на листе не ровно строки,
Как будто бы в него вселился бес.
Он не страдал от звездности таланта,
Но зависть,закулисные дела,
Такого вот от слова дуэлянта,
Цензурой-пулей все таки нашла.
И вот уже почти истекший кровью,
Своим пером в исписанном листе
Он написал,- Я ухожу с любовью.
И этого желаю всем.