Надоела красок простота,
Чёрно-белым выжженны места.
Цвет у снега этот не спроста,
Ведь до лета дней не меньше ста.
Хоть не чту Великого поста,
Нарублю капустного листа,
Цвет борща-простая красота
И сметана слоем в два перста.
Где же вы, любимые уста,
Как начать нам с чистого листа?
Я спрошу совета у Христа
И вернусь к тебе, но ты уже не та...
