– Стирает время остроту любви.
Надоедает монотонность буден,
И мне, поверь, стал музыке сродни
Чужой всплеск чувств под миннесотский бубен.
Поплакаться кому бы на судьбу:
Ты занят то стихами, то работой;
На то, что внучек милую гурьбу,
Не в силах днями пестовать заботой;
Что мамы нет; рука горит огнём;
На безысходность бесконечной кухни;
Что ни в ночи покоя нет, ни днём;
И голова мигренью к власти пухнет.
Так хочется вниманья и тепла,
Так хочется весною насладиться.
И даже если осень подошла,
Ну, разве грех в былое возвратиться?
– В твоей хандре я лишь себя виню.
Но кто бы знал, как самому мне скверно.
Не тянет ни к работе, ни к вину…
Твоя тоска передалась, наверно.
Вернись, вернись! Взаимности кричу.
Ещё не время траурным нарядам.
И сразу же напомнить ей хочу,
Что милостыня, чувствам служит ядом.
Не вечны краски. Чувства – им под стать,
Одеждами на солнце выгорают…
Нам есть, ещё, о чём с тобой мечтать.
Надеюсь, верю, постараюсь, знаю…