Он лежал распластанный и грязный.
По его щеке текла слеза.
А казалось, небо было ясным
И светились синие глаза…
Боже, это был такой художник,
Что, шутя, владел карандашом,
А по листьям барабанил дождик,
Говоря – о вечном, о живом…
Говорил, что жизнь неумолима,
Всё во власти вечного Творца!
Вот и люди … проходили мимо.
Мимо.
И не видели лица...
Чита.2007г.