мой город весною до крыш облит,
бисквитно пропитан апрелем.
пора, мой хороший, открыть шабли,
допеть недопетого Бреля.
пора, мой хороший, нет мочи ждать,
штаны протирая на стуле.
март смел, наша нежность ему чужда,
он вечно подобен мосту ли
горящему или любой из тех
цитат о реке-Рубиконе.
ростком он пронзит мегаполис-степь,
багровым, как стебли бегоний..
гуляет солнечный рыжий блик
в металле заколок и шпилек:
мой город весною до крыш облит,
почти что до самого шпиля.