Куда мне деться от себя в загоне тесном,
В котором каждый сантиметр затерт шагами,
В котором солоно от слез, от вздохов пресно,
В котором можно разойтись, но, лишь кругами.
В котором запахи бесцветны, словно тени,
В котором, с теми, с кем ниспослано – не выжить.
В котором памятник задумывало время,
Но, поднапрягшись, наскребло лишь на булыжник?
Куда мне прыгнуть из себя, чтоб не поймали,
Чтоб, обозленные, прицельно не пальнули,
Чтоб приютили недоверчивые дали,
Чтоб миновали многочисленные пули?
Куда мне деться, если март сорвал ошейник,
Спустил с цепи, но залатал дыру в заборе?
Да, никуда. Сижу в себе, как рак-отшельник,
Сама с собой в непрекращающейся ссоре.