***
Окончена рыбалка. Спит Аксай.
Покрылась рябью лунная дорожка.
Мы у костра прихлёбываем чай,
от сладкой водки пьяные немножко.
«Маяк» вещает. Слушаем футбол.
Играют наши, кажется – неплохо.
Вокруг луны кровавый ореол
и мечутся далёкие сполохи.
Стенает выпь на дальних островах,
как будто плачет маленький ребёнок,
и с тихой речки наползает страх,
скрипя у барабанных перепонок…
Оттуда он, где прячется закат,
где из дупла склонившегося дуба
глаза, как свечи жёлтые, глядят
и, кажется – не дуб стоит, а ступа,
и из неё, наверное, яга
(а, может, филин?), чувствуя поживу,
голодным взглядом рыщет наугад:
из вас, мол, никому не выйти живу…
...Кружится ночь у самого огня,
трещит костёр, выбрасывая искры;
В дремоте мозг пытается понять,
насколько темь пугающая близко...