(иронически-филосовский опус)
Мы все с судьбой играем в прятки
По жизни этой, как нибудь.
Она палит по нам с рогатки
Свою на свет являя суть
Мы пригибаемся и гнемся
От той картечи роковой,
О синяках своих печемся
И бъем поклоны пред судьбой
Стараемся к земле поближе,
Чтоб не влетел в башку заряд,
Но, чем склоняемся мы ниже -
Тем больше подставляем зад.