Привет, дорогой мой друг!
Такое, понимаашь, дело тут вышло. Днём нынче солнышко светило и ветра не было, потому и решил я прогуляться малость. Ну, и занёс меня чёрт на некий поэтический сайт Стихи.вру. А там, естественно, стихов полным полно. Вот и не удержался я, хоть и пост великий, а оскоромился. И начало тошнить меня высокими мыслями. А чтобы не одному мне плохо было, хочу с тобой ими поделиться. Так вот что мне в голову пришло.
Поэзия - занятие совершенно противоестественное. Испокон веков любовь является движущей силой поэзии. А по жизни любовь - дело потаённое, чисто внутреннее, лежащее в душе человека. А уж интимная сторона любви - святая святых, совсем не для чужого глаза. А что мы имеем в нашем славном поэзовиртуале? Сотни тысяч графоманов, сняв на рыночной площади портки, расковыривают прыщ на собственной заднице, выдавая его за стигмат любви. При этом ахают, стонут и обливаются слезами. Тысячи сношаются прилюдно в собачьей позе, выдавая это за апофеоз любви, наслаждаются сами и уверены, что другие тоже должны быть в экстазе от одного вида их собачьей случки. Грешат этим равно и кобели, и сучки. Не вышедшие из пубертатного возраста паеты и паетки с восторгом выдавливают прыщи на лице и мастурбируют неустанно. И всё это - "лирыка" называется.
Есть иные, взявшие на вооружение слова классика: "Поэтом можешь ты не быть, но гражданином быть обязан". Правда, по неграмотности своей, слова Пушкина они переврали, как всегда:
Паеты знают, без сомнения,
Что принцип вечен и един:
Чем у тебя таланта менее,
Тем более ты гражданин!
И писают они крутым кипятком паезии своей про берёзки, лютики-цветочки, поля и перелески, кресты могильные, весной про грачей, летом про реченьку пополам с ромашкой, осенью про косые струи дождя, бьющие в оконное стекло, зимой про саван снежный и метелюшки круженье. Ну, желательно ещё про жидо-масонов что-нибудь и сыновей России, павших в Афганистане... Про глупость, тупость, коррупцию, леность, хамство и пьянство почти не пишут. Не паетично, наверное, на их изысканный вкус.
Особенно нравятся мне паетессы постклимактического возраста, идущие двумя колоннами, но в общем направлении. В одной колонне размахивают над головами красными кирпичными флагами, а в другой - разодранными в пароксизме страсти простынями, доказывая этим, что они ещё "о-го-го!", а совсем не "э-хе-хе!" уже...
На сим заканчиваю, так как жена ужинать зовёт. Может, ты что-нибудь добавишь?
Как хорошо, друг мой, что мы с тобой идём другим путём, а?
С почтением - Старая Шляпа.