Я кукла, дерево простое,
но только рот открою свой,
как звуки чудной чередою
вдруг мир наполнят красотой.
Из уст моих польётся песня,
из горла выплеснется стих,
но я пред вами буду честен --
не автор строчек я своих.
Ведь сам не ведаю порою
в какие дебри забреду,
то праздник я себе устрою,
то вдруг накликаю беду.
Откуда стих в душе родится?
Сначала слабый, но потом,
взмахнув крылами, вольной птицей
он покидает отчий дом.
И вот уже под небесами
парит он, реет надо мной,
пока лишь точкою не станет,
растаяв в выси голубой.
Кто я такой -- кимвал звенящий?
Плывущий колокольный звон?
Баран, Аврамом взятый в чаще,
что на алтарь был вознесён?
И кто же Он, чревовещатель,
чей стих в душе моей звучит?
Моих романов Он писатель,
моих творений Он пиит.
В каких ещё угодно далях,
готов нести я постриг свой,
быть пылью на Его сандалях
и прахом под Его стопой.
+