Есть голоса, которые с годами
Становятся и ближе, и милей,
Качаясь одинокими цветами
В раздолье нераспаханных полей.
Они пропахли молоком и хлебом,
В них слышен хороводный перепляс;
Они под русским горделивым небом
Рождаются в тысячелетье раз.
У беспризорных скал в тумане пьяном
Над черною бушующей водой
Они в холодном отсвете багряном
Окрашивают месяц молодой.
Они, как полюбившиеся сказки,
Людей переживая и века,
Во все очаровательные глазки
Взирают на влюбленных свысока.