Сын Моцарта – уже не Моцарт,
А брат поэта - не поэт.
Его творения – не поп-арт,
А перлы, им сравненья нет.
Когда ушёл брат старший – это страшно,
Но семафор для младшего открыт.
Для дел, быть может, самых важных
И для неведомых орбит.
Твори и пой, и песней отзовётся,
Родная Белоруссии земля,
Она ведь человеку раз даётся,
А нет её – и жизнь твоя зазря.