Весна. Ветер. Над водою штиль.
Мосты. Нева. Петропавловский шпиль..
Блестит среди неба третий маяк -
Это прихода солнца есть знак.
Метро. Остановка "Невский проспект".
Погружен в суету Петра проект.
Новостройки-дома, приезжие рабочие,
Шлюхи, поэты и черно-белые ночи.
Проспекты. Переулки. Окна домов
Полны соленых и горьких стихов,
Полны песнями и кучей гостей,
Этот город - кладовая костей.
Фаст-фуд: мак-дак и суши бар,
Вывески реклам и прочий PR.
Заполонил прогресс всю архитектуру,
Такова, значит, потребителя культура.
Здесь рокер-Пушкин, он же "наше все"
Точит свое слово, слово-копье.
Подойдет и ткнет в царскую морду..
Здесь каждый по-своему ищет свободу.
Здесь за идею платят кровью жен,
Здесь каждый следующий гитарой вооружен,
Здесь знают цену хлебной корке,
Здесь помнят о каждой немецкой воронке.
Это не город, это живой поток,
Это род.дом, где родился наш рок,
Эта серая жижа в колоритном стакане,
Это больше, чем удача в кармане.
Тут есть куда идти и найдется с кем,
На количество шпилей мне не хватит вен.
На количество красот мне не хватит глаз.
Тут даже в переходах метро играют джаз...
И на эту тему я могу долго петь.
Чем в Париж приехать, сдохнуть, посмотреть,
Лучше сюда добраться, доплыть,
И пускай этот город...