Ты перестала понимать, что правильно, что нет.
Являешься всегда к разбору шапок.
А в черепе твоём пасётся невозможный бред,
Наружу выползая тихой сапой.
Ты всех подозреваешь в том, что могут умереть,
И ждёшь всегда одних плохих известий.
Осталась нерастраченной от жизни только треть,
Как максимум. Глаза на мокром месте.
Ты веруешь, конечно, но в основе – тот же страх,
Фундамент веры нерушим и вечен.
Пока ты на Земле живёшь, как на семи ветрах,
Недуг твой вряд ли может быть излечен…
Давно известно, лучшее лекарство – это смерть.
Ни тело, ни душа болеть не будут.
Пока ж ты жив, всегда захочет кто-то отыметь…
Зачем сюда нас присылают, люди?