В душе промозгло, неуютно, зябко.
Дождь мелких мыслей моросит.
Плащ прежних лет потрёпанная тряпка
не красит внутренний и внешний вид.
Рука не тянется ни к "клаве", ни к бумаге.
Совсем нет тем, достойных для пера.
Давно в груди моей не реют флаги,
и оскудело сердце для добра.
А без добра я не пишу ни строчки,
и оттого рождается в тиши
осенней тёмной и бессонной ночки
такой вот всхлип дряхлеющей души.
15 марта 2011 г.