А ведь люди почти не верили,
что весна, наконец, придет…
Я люблю уходить апрелями,
где непрочен весенний лед,
где с чужими идут покорными
по ступеням мои шаги,
где для клювов усыпан зернами,
где клюют, не боясь, с руки...
Убегу от чужой безличности
в подсердечный свой переход,
где по матовой черепичности
бесполезно пушистый кот
шебуршит походкой кастратовской
по облупленной мостовой,
где гуляла я по-ахматовски -
с гордо поднятой головой…
