Здесь не будет романса и флаффа,
Только вонючий ангст и рейтинг R из-за матов.
Вот только нахера всё это тебе?
Зачем носишь маску,
Зачем ты прячешься за ролью,
Играя так нескромно.
Сложно судить о ком-то на расстоянии трех тысяч
И даже более.
Зачем все эти посты
«О, Боже, я такой эгоист»?
Мы все люди-сволочи,
Но ведь можно все молча.
Я могу лишь догадываться,
О том, как всё бесит,
О всех «этих»,
Кто в лучах славы греется.
А ведь верить-то хочется,
Что всё сбудется, получится.
Но не будет конца света
От твоих смс, ответов.
Не будет больше сумасшедшей радости
От слов признательности
За мои пожелания искренние.
Надоело строить планы о лете,
Откладывать на билеты,
Предвкушать легкие объятия при встрече.
Не будет этого, потому, что просто надоело,
За*бало и за самое живое задело.
Я никогда не рассчитывал на большее,
Не претендовал на звание друга тем более.
Но *бучие грёзы, *бучая стужа!
От холодов стихотворные выкидыши.
Доставшие мысли лишние.
Но почему-то до последнего верится,
Хотя не смеешь, не ждешь, не надеешься.
Никогда не умел писать стихи,
Но тупые мечты
Так хотят быть частью строфы.
Если задел, то прости,
Я не хотел.
Я буду снова, как обычно,
В сомнениях терзаться,
Снова, как обычно,
Желать вкусного завтрака.
С твоего позволенья
Писать новые, флаффные строки,
Ограничивая слов потоки.