Мой друг любимый,
войдя в твой образ,
я написала о тебе.
Устав писать, доволен,
я встал из-за стола.
Подумал с грустью:
вот и неделя прошла.
Дождь за окном,
осень пришла…
А в памяти всплывает
другая осень детства.
Прошли года,
но помню всё.
Легко струится жизни нить,
неумолимо быстро,
нас не спрашивая.
Приобретения, взлёты,
потери и расставания –
жизнь-затейница каждому
отмерила сполна.
Но почему ж у всех судьба
такая разная?
Сидели ведь за партой
за одной.
С чего же начались
дороги разные?
Вздохнув, подумал:
свои ошибки и удачи
мы выбираем сами.
Вот, прямо в центре
школа наша,
есть библиотека за углом,
там мир неведомый,
судьбу творящий,
готовящий и к мыслям,
и к делам.
А те, кому не по зубам –
от лени, иные ищут
свои тропинки,
от жира и безделья сходя с ума,
в вине топя все бредни.
Прошли десятки лет.
На встрече одноклассников,
смахнув слезинки,
собрались все, кто смог придти,
и до ночи взахлеб общались,
кому какая жизнь досталась –
работа, жёны и мужья,
и кто пошёл дорогою отцов,
а кто – куда направил Бог,
кто преуспел, а кто не смог
добиться в этом мире хоть чего,
прожив всю жизнь как растение,
вызывая у всех сожаление.
Благодарен Судьбе.
Жизнь, конечно, удалась,
карьера ослепительная.
Повезло? Возможно.
А ведь точка отсчета была,
помнишь картину?
В дождь моросящий,
съёжившись весь,
бежал белобрысый мальчишка
протоптанной дорожкой из
библиотеки домой, босиком,
за пазухой прижав к груди
бесценные книги,
формируя своё будущее.
6-7.03.2011