Я не стану больше тебе писать. Правда, я постараюсь.
Посмотри - день проходит, и ночь шипит, как масло на сковороде.
Ярче крашу глаза, пыль стираю, весне улыбаюсь.
И плевать, что твой профиль мерещится мне каждый день абсолютно везде.
Я не стану больше тебе звонить. Здесь наложено вето.
Ты послушай - капель стучит по железной крыше дома напротив.
Через пару месяцев грянет, представляешь, лето!
Я уеду на море, ты тоже уедешь, долги наконец все сбросив.
Я не стану больше тебя рифмовать. Этот замысел изначально
Обречен на провал. На тебя не ложатся стихи, как не майся и не крути.
Да и если ложатся, то выглядят так, ты знаешь, провально,
Что хочется вымарать строчки и больше не поднимать над бумагой руки.
Я не стану больше тебе кричать. Ты глух к доводам и молитвам.
Иногда мне кажется, что ты, если не Бог, то какой-то ожесточенный его зам.
Мол, я тебя, конечно, милочка, слышу. Не обращайся к субтитрам.
Слышать-то слышу, но ты выбирайся, теленочек, сам.
Мне жаль, конечно, что все выходит так не по-людски.
Но с каких пор между нами было как-то иначе?
Я теперь другая, и плакать мне как-то уже не с руки.
А ты вовсе не плачешь, безразличный мой мальчик.
Очень хочется, чтоб к тридцати годам ты не полысел.
А годам эдак к сорока обо всем этом пожалел.