Когда чахоточного дня
Жалею изморось и прелость,
Зачем так трогает меня
Стихов твоих осиротелость?
Зачем кружится голова?
Не наяву ли показалось,
Что эта желтая листва
Щеки твоей уже касалась.
На мокрых тротуаров гладь
Она летит с понурых веток,
Как будто силится сказать:
"Прощай", -
кому-то напоследок.