Утро явно добрым быть хотело,
Лучик посылало из-за штор,
Воробьи кричали оголтело,
Только мне плевать на их восторг.
В кружке - дрянь... Исчерканы страницы...
Где бы до получки пару тыщ...
И в районе черепа свербится,
Думал - мысли, оказалось - прыщ.
Взять бы, написать о марте песню,
Об июне трепетный сонет.
Только не сонетится, хоть тресни,
Для меня отныне лета нет,
Нет весны, есть осени и зимы -
Сочинить рекламу горных лыж?
Кто-то здесь присутствует незримо,
Думал - муза, оказалось - мышь.