О сколько холод лбов мне обжигал уста.
Я хоронить устал знакомых и друзей.
Наверно впереди отмечена верста,
С которой понесут меня в мой "мавзолей".
И кстати уж не я, а кто-то там другой
Произнесёт слова о том, что был и жил...
И только умолчит о страсти небольшой,
Как он в стихи погряз и сочинять любил.
Но перст судьбы суров, не вышел и не стал.
Он не имел наград не издавал томов
И не грозит ему высокий пьедестал.
И не завёл себе доходных он домов...
Не важно сколько лбов пришлось мне целовать,
Я честно хоронил, всех тех кого любил.
И как сказал еврей, рождён я умирать,
А что так век провёл, сам виноват, что жил.